Ce vaisselier me suit depuis quelques années tout au long des mes pérégrinations parisiennes: XVIIIe, puis IXe, puis XIVe arrondissement, du nord au sud il brave les modes et gobe sans sourciller mes trésors de chine.

Il se plaint souvent de surcharge pondérale.

Il m'accuse de lui donner un look de mère-à-titi.

Il subit sans broncher les attaques griffues de mes deux sauvages.

Il me fait le coup du vieux cacochyme en grinçant du gond quand je le malmène alors qu'il est solide comme un roc.

Sous sa patine grise, il cache un coeur en pin anglais, ce qui m'autorise à le baptiser Harold.

Il ne se trouve pas spécialement beau, il souffrirait même d'un léger complexe comparé à Henriette (vitrine en acajou dont je vous parlerai ultérieurement) mais il sait que je l'aime.

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